Marco Denevi
GÉNESIS, 2
Imaginad que un día estalla una guerra atómica.
Los hombres y las ciudades desaparecen.
Toda la tierra es como un vasto desierto
calcinado.
Pero imaginad también que en cierta región
sobreviva un niño, hijo de un jerarca de la civilización recién extinguida.
El niño se alimenta de raíces y duerme en una
caverna.
Durante mucho tiempo, aturdido por el horror de la
catástrofe, sólo sabe llorar y clamar por su padre.
Después sus recuerdos se oscurecen, se disgregan,
se vuelven arbitrarios y cambiantes como un sueño.
Su terror se transforma en un vago miedo.
A ratos recuerda, con indecible nostalgia, el
mundo ordenado y abrigado donde su padre le sonreía o lo amonestaba, o
ascendía (en una nave espacial) envuelto
en fuego y en estrépito hasta perderse entre las nubes.
Entonces, loco de soledad, cae de rodillas e
improvisa una oración, un cántico de lamento.
Entretanto la tierra reverdece: de nuevo brota la
vegetación, las plantas se cubren de flores, los árboles se cargan de frutos.
El niño, convertido en un muchacho, comienza a
explorar la comarca.
Un día ve un ave.
Otro día ve un lobo.
Otro día, inesperadamente, se halla frente a una
joven de su edad que, lo mismo que él, ha sobrevivido a los estragos de la
guerra nuclear.
Se miran, se toman de la mano: ya están a salvo de
la soledad.
Balbucean sus respectivos idiomas, con cuyos
restos forman un nuevo idioma.
Se llaman, a sí mismos, Hombre y Mujer. Tienen
hijos.
Varios miles de años más tarde una religión se
habrá propagado entre los descendientes de ese Hombre y de esa Mujer, con el
padre del Hombre como Dios y el recuerdo de la civilización anterior a la
guerra como un Paraíso perdido.
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